De verdad, no entiendo

 

Puedo entender al vigilante nocturno que pasó 27 años encerrado en la garita de un edificio que no era el suyo, y que mate.

Puedo entender al minero que se calcinó los pulmones y resquebrajó sus huesos golpeando las rocas, y que viole.

Puedo entender a la madre de 12 hijos, de los cuales 8 no la reconocieron nunca, y el padre de ellos hizo lo mismo con los hijos y con ella, y que se suicide.

Puedo entender al pescador que lanza la atarraya para abrazar el mar, pero los tiburones se la devoran y no la dejan alcanzar los peces más pequeños, y que robe.

Puedo entender al niño huérfano social, que se baña en el Guaire, y que más tarde lanza gatos desde las alturas hacia las avenidas más desaforadas, y sonríe como si nada.

Puedo entender a la puta que fuma en el rostro de sus ansiosos espectadores, y que por su madre enferma en el hígado deja colar manos extrañas entre sus piernas.

Puedo entender esto y muchas más cosas, pero jamás podré entender al que tiene mucho, bastante, mucho más que los demás, y mata y viola y hace que los demás se suiciden y roba y lanza gatos desde las alturas a las avenidas y prostituye a sus hermanas; y así mismo continúa su vida, enseñándole a sus hijos que esos vigilantes, que esos mineros, que esas madres de los barrios, que esos pescadores, que esos niños huérfanos, y esas prostitutas hacinadas en lo oscuro, no sirven para más nada sino para engordarnos y hartarnos de placer, porque obran para nosotros y por nosotros.

De verdad, no entiendo, tamaña grosería, las balas de goma de la indiferencia, y como en el fondo nos volvemos los seres más miserables, porque vivimos de ellos, sin importarnos sus vidas.

Y todavía hacemos alarde de la pedantería cómoda que nos brinda la distancia, y la ausencia del dolor de los otros en nuestro puerto, donde nadie encalla.

Por Miguel Guédez y la falta de comprensión.

Una respuesta a De verdad, no entiendo

  1. Àngel Puertas dice:

    Como un timbre indicando la presencia de la palabra, allì mismo: solidaria.

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